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Hoy estuve en casa de mi abuela materna, con mi madre y mi madrina, viendo antiguas fotos, tan antiguas como 1911...en las que al parecer conocí a mis tátarabuelos, ya que al preguntarle a mi abuela si los reconocía, me dijo "parece que es mi abuelo". Rostros tan distintos, modas tan arcaicas, formas de ser ancestrales.

Hoy murió mi padre, hace un año exacto, en el 2004, habiendo nacido en 1939.

Jamás había vuelto al cementerio desde el día del funeral. Además, aprovechamos de visitar a mi abuela paterna, quien murió el día del cumpleaños de mi viejo, en 1992. En 1993 murió el padre de esos primos, los de ese lado de la sangre, y como "reside" en el mismo parque, también lo pasamos a ver.

Había unas fotos donde mi abuela, de 1937, de unos matrimonios en los que se tomaba una foto grupal donde no se distingue casi a nadie. También unos retratos hermosísimos, donde se transluce la belleza inherente a una técnica fotográfica menos desarrollada, la cálida textura de los papeles orgánicos, los que además duran más, ya que el plástico empieza a borrar su imagen a los 50, mientras el otro se acerca a los 100.
(sí, una pequeña disgreción temática en la frase)

Luego fotos de los 70's, donde ya nos graficamos mis primos, mi hermano y yo.

Había fotos divertidísimas de mi padre.
Hoy se cumplió un año desde su muerte, me parece que fue ayer, y aún me parece que puede ser tan sólo, una broma más que nos está está jugando, en un soleado día 3 de Abril.

En fin...